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sábado, 22 de octubre de 2016

Estar

Todos necesitamos un lugar a donde volver,
un lugar donde abunden los recuerdos,
o donde la llama del cariño no deje de arder.

Pasamos la vida buscando un lugar para ser,
donde podamos sentir que al caer derrotados,
un abrazo nos haga sentir amados,
un recuerdo vuelva para guiarnos
o haya pies dispuestos a acompañarnos.

Amaré para siempre aquellos sitios,
que me han tendido su fiel mano,
incluso cuando los exilios,
quemaron con el desarraigo,

El sol se oculta, y la memoria cobra vida,
la luna brilla y el dolor grita,
seré esclavo en esta batalla perdida,
¿Cuánto dirán de esta noche las crónicas escritas?





viernes, 5 de agosto de 2016

Una pregunta, una afirmación de la duda que se lanza a tiempo, una flor y las dádivas de los humildes.

viernes, 29 de julio de 2016

Vigilia

¿Cuántas noches habré recorrido las mismas calles, bajo las mismas luces, con la misma mirada en los ojos?
¿Cuántas emociones y pensamientos se habrán encarnado en un suspiro, volviéndose un blanco vapor que se disuelve en el aire de lo alto?
Si ya viví lo suficiente como para amar la tragedia de una noche de soledad, si ya viví lo suficiente como para sentirme propio de las sombras en el mundo de los abrazos, observado por aquellos que cubren su alma tras el abanico de falaz decencia. Si ya viví lo necesario para sentirme así, ¿Qué queda detrás de la gran puerta del mañana? ¿Existiré otra noche como aquellas,  siendo sólo el parpadeo eterno y fugaz del tiempo, besando mi carne en los confines de la tierra?

miércoles, 29 de junio de 2016

Vasos

Por mis vasos corre un veneno, roba mi energía y debilita mi pensamiento, corta mi ilusión y me entrega a la desesperación.
Mi veneno vino de afuera, probé el vino que lo contenía y mis labios sonrieron al instante. Su sabor y textura incautaron mis sentidos y los soltaron a la frenética marcha del beber. El veneno es poderoso... y adictivo.
Me dejé matar poco a poco por placer y vanidad. Sentí que era mi camino de gloria y verdad.
Pero todo fue un engaño, y me vengo a enterar, envenenando, furioso y con ganas de llorar.
Este veneno creaba puentes de papel sobre mares turbados.
Me dejé morir, en nombre de mi vida.

Rehabilitación y luces al final de un túnel derrumbado.

miércoles, 22 de junio de 2016

In trutina II

Confluyen dos universos, diversos,
que una línea media remedia,
separando mundos, segundos
y lugares, tan distintos, tan iguales.

Uno está en llamas y quema en placer,
causa dolor y me convoca a crecer,
el otro posee un lago donde yacer,
invita al desarrollo y a renacer.

Existo en la línea media, mojando mis pies,
quemando mis manos, y pensando al revés.
Cuento los días, cada minuto del mes,
pensando en mi tiempo, de chispa o pez.

Amores compartidos, felicidades también,
pero vidas separadas, con mal y bien.
Amor en la cruz, o amor de la tierra,
amor es la bóveda que todo lo encierra.

Odio refulgente y frustración,
odio apasionado y sin razón,
odio completo y multiforme,
odio desordenado e informe.
Odio del pecho y de la frente,
odio calculado y de repente.
Odio como fuego u odio como hielo,
odio como infierno, u odio como cielo.

In vino veritas, in aqua sanitas. (Plinio el Viejo (?))

jueves, 9 de junio de 2016

Donde mueren las ganas

Corté mis raíces, me alejé de mis bases, el viento me returce y zarandea sin esfuerzo.
Mis lágrimas irrigan el suelo que me encuentra perdido, se acumulan los colores opacos que tapan el horizonte.
Puede una idea germinar en la tierra más estéril, pero no puedo subirme a su árbol. La tierra me traga, y esa cripta virtual me abraza con la comodidad de un lecho, ocultando su virtud de prisión.
El fuego no quema, me acaricia con sus suaves dedos y retrocede al instante, mi piel es fría.
Terminé la batalla, pero mi cuerpo se quedó atrás. No recuerda ni proyecta. Vive para vivir.

miércoles, 1 de junio de 2016

Soliur

La gente llega a este lugar,
pero de pronto, la noche.
Todos, al verla llegar,
se marchan sin reproche.

Sus manos son como fuego, 
queman y abrasan al tocar, 
una caricia, un simple juego,
sólo puede lastimar.

Habita un monstruo en este mundo,
cuyo cuerpo está hecho para herir,
tal vez por eso vive, vivirá y va a morir,
en este latifundio del que es oriundo.

Garras llameantes, colmillos venenosos,
ojos de hielo y cuerpo de metal.
Movimientos nobles y pasos rencorosos,
virtud, envidia y labia letal.

Su mente canta al amor,
pero sus dedos crean hedor.
Sus ojos lloran conmovidos,
pero sus manos causan heridos.
Sus voces alaban el arte,
pero todo aquel que llega, parte.

La bestia, el monstruo encadenado. 
Su destino fue señalado.
Más la resistencia frente a lo condenado,
lo motiva...
 y lo deja acabado.

martes, 24 de mayo de 2016

Vals de Ahora y Entonces.

Ahora y entonces, ahora y entonces, bailamos al compás de ese ritmo ebrio y contínuo. Ahora y entonces, nos abrazamos, ahora y entonces, nos alejamos. Son las exigencias de la danza, ahora y entonces, decidimos olvidar ahora, y recordar entonces. Ahora y entonces, giramos, damos rodeos, reímos y nos ponemos serios, ahora y entonces, seguimos la danza.
Ahora y entonces, sigamos girando, ahora y entonces, nos acercamos y alejamos.
Ahora y entonces, me ves a los ojos.
Ahora y entonces, hemos rotado en direcciones opuestas, mirando al horizonte.
El sonido se apaga, ya no truena ningún "ahora y entonces" de aquel maestro, ni su guitarra cegadora reverbera esas vibraciones que nos mataban. ¿Ahora es demasiado tarde para seguir bailando? Bailemos, incluso sobre el frío de la inexistencia.

lunes, 16 de mayo de 2016

sábado, 14 de mayo de 2016

Alegría

Allí donde el odio deja su marca, 
allí donde las ausencias hablan,
existe un recuerdo y un momento.

El ritual comienza y la opresión enmarca
múltiples cuadros que se entablan,
donde se perdió la memoria, y el sentimiento. 

Viejos demonios emergen del círculo, 
pero los magos no dejan de girar y cantar,
un sentimiento, un momento, un lugar.

La temperatura aumenta, se rompen vínculos, 
las brujas han comenzado a juntar,
dudas, recelos y miedo de llegar.

De pronto un sonido inquieto, del ritual,
estridente se hace sonar,
el rey de los magos sonríe aún más. 

Él confía, invoca y celebra con baile inusual,
pero nada indica que vaya a acabar,
el ritual de sus magos no termina jamás. 

La presión aumenta y el aire se tensa,
los magos se perturban y el rey piensa,
las brujas lloran abrazadas y se lamentan.

El ritual continúa y detenerlo es arduo,
el tiempo corre hacia atrás, 
un mago ríe, y vuelve a bailar. 

lunes, 2 de mayo de 2016

Pero...

El comienzo fue un lugar en el tiempo,
allí nos conocimos.
Nos quisimos, nos unimos,
sentimos que sería eterno.

El final es el presente, omnipresente,
no nos deja respirar, nos atamos,
la conclusión que jamás llegará,
la tortura con la que nos amamos.

viernes, 29 de abril de 2016

Sens

¿Cuándo comenzó a ser tan hermoso un rayo de sol acariciando mi vuelta a casa?
¿De qué manera cala tan profundo, en la sensibilidad de la tarde, la risa de un niño entrando a la escuela?
¿Por qué me visita el quebranto con esta brisa tan suave?

Las lágrimas son testimonio de la sensación, son la seña que nos marca algo por decir. Son mensajeras de una idea que callan, mientras disfrutan del reflejo del sol en sus cuerpos.
Tal vez, al igual que sus dueños, sólo buscan presenciar las cosas bellas.

lunes, 25 de abril de 2016

La carta. (Regreso al blog)

La carta es el pasado, que viene a recordanos el presente que olvidamos.

La carta es un hecho innegable que nos castiga, nos expone a la realidad inenarrable de las pasiones que enturbian los sentidos.

El recuerdo es un fragmento de la carta que perdimos.

domingo, 7 de febrero de 2016

L'accordeoniste - Michel Emer (Compuesto para Édith Piaf)

La fille de joie est belle
Au coin de la rue là-bas
Elle a une clientèle
Qui lui remplit son bas
Quand son boulot s'achève
Elle s'en va à son tour
Chercher un peu de rêve
Dans un bal du faubourg
Son homme est un artiste
C'est un drôle de petit gars
Un accordéoniste
Qui sait jouer la java


Elle écoute la java
Mais elle ne la danse pas
Elle ne regarde même pas la piste
Et ses yeux amoureux
Suivent le jeu nerveux
Et les doigts secs et longs de l'artiste
Ça lui rentre dans la peau
Par le bas, par le haut
Elle a envie de chanter
C'est physique
Tout son être est tendu
Son souffle est suspendu
C'est une vraie tordue de la musique


La fille de joie est triste
Au coin de la rue là-bas
Son accordéoniste
Il est parti soldat
Quand il reviendra de la guerre
Ils prendront une maison
Elle sera la caissière
Et lui, sera le patron
Que la vie sera belle
Ils seront de vrais pachas
Et tous les soirs pour elle
Il jouera la java


Elle écoute la java
Qu'elle fredonne tout bas
Elle revoit son accordéoniste
Et ses yeux amoureux
Suivent le jeu nerveux
Et les doigts secs et longs de l'artiste
Ça lui rentre dans la peau
Par le bas, par le haut
Elle a envie de pleurer
C'est physique
Tout son être est tendu
Son souffle est suspendu
C'est une vraie tordue de la musique


La fille de joie est seule
Au coin de la rue là-bas
Les filles qui font la gueule
Les hommes n'en veulent pas
Et tant pis si elle crève
Son homme ne reviendra plus
Adieux tous les beaux rêves
Sa vie, elle est foutue
Pourtant ses jambes tristes
L'emmènent au boui-boui
Où y' a un autre artiste
Qui joue toute la nuit

Elle écoute la java
Elle entend la java
Elle a fermé les yeux
Et les doigts secs et nerveux
Ça lui rentre dans la peau
Par le bas, par le haut
Elle a envie de gueuler
C'est physique
Alors pour oublier
Elle s'est mise à danser, à tourner
Au son de la musique

Arrêtez!
Arrêtez la musique!

Traducción: http://lyrics.wikia.com/wiki/%C3%89dith_Piaf:L'Accord%C3%A9oniste/es

Una canción un poco más profunda de lo que se distingue a simple oído, tal vez un olvido disfrazado de vago recuerdo que nos tiende una emboscada en una cálida noche de verano. 
Criticamos bajo el velo de la ignorancia, nos escandalizamos por el ápice de mundo que percibimos y creemos un todo completo. Nos miramos en el espejo, y no podemos sino ver lo que se oculta tras el velo que no osamos levantar.

lunes, 1 de febrero de 2016

Pan y margarina.

Cuando las voces de los que importan
son nubladas por el veneno de los que sobran,
perece mi alma.

Aprehendo y desaprendo las mismas ideas,
y caigo en la redundancia de crecer,
involucionando.

Llevo mis ojos al sol, me alimento de él,
pero pronto me encandilo, y vuelvo
a la oscuridad.

Cuanto más alta es la montaña que escalo,
más fuertes se vuelven mis pies, para el valle,
que luego desciendo.

Tropiezo con una piedra y permanezco,
agazapado a su lado, estudiando sus vértices,
que se clavan en mis ojos.

Me encadeno a las contradicciones, busco
el llanto en la risa y la risa en el llanto,
y termino cayendo.

Sorda mi voluntad ante la gente que habla,
hipersensible al silencio, cuando crecen las sospechas,
contradicciones.


domingo, 24 de enero de 2016

Sé que esta tormenta pasará

Sé que esta tormenta pasará,
que mañana un tiempo mejor hará.
Escucho la voz de mi esperanza,
gritándome por encima de los truenos,
esgrimiendo un ideal como lanza,
como una cruzada de motivos buenos.
Pero grandes nubes se aproximan veloces,
sin detenerse, destinadas y decididas,
observando desde lo alto las vidas,
con las que han de generar roces.

Pero sé que mañana estará mejor,
tapo mis ojos y veo el color,
de un día de sol, flores y calor.
La tormenta se acerca, mi alma llora:
tiene miedo, a la suerte implora.
No obstante la tormenta no tuerce el paso,
y abriendo por fin los ojos, por si acaso,
muero en la gracia de ver las nubes,
ahogado por la justicia de las urbes,
golpeado por la lluvia de las nubes.

Pasa la tormenta y el sol reaparece,
aún retengo cada trueno en mis tímpanos,
cada gota en mi piel.

Pero la tormenta ha pasado,
y mi esperanza aún grita,
como corcel desbocado.
Mi esperanza grita,
perdida en la nieve,
o paseando entre las nubes, mientras adentro llueve.

sábado, 16 de enero de 2016

Vísperas del Mono de Fuego.

Lentamente la materialidad y la vacuidad del mundo se impregna en la piel como el humo de un incendio, nos tapa, nos ahoga, sesga nuestra visión y es óbice de la fluidez del río de nuestros pensamientos. Asimismo, esa cara monótona nos llama y respondemos fieles, elegimos enamorados el camino de la dejadez y la obtura de nuestras posibilidades, refugiándonos en la casa común donde todo es más sencillo, ese hogar que llamamos mediocridad.

Imploro que el fuego del primate sea cebador de nuestro espíritu, que sean nuestras almas pabilo para la llama que abrasa los tiempos abúlicos.